Emparejando los bordes de un ser que ha quedado completamente aislado, con sobras de otros cuerpos y con muescas faltantes en el suyo.
Un ser impuro, obviedad, el ser puro no es ser. Si el alma existe es imposible su pureza y cuanto más pura sea peor será el ser.
Y una fuerza nos une y otra nos separa, para esto podemos prescindir de dioses. Algo que es el todo ¿cómo podría ser puro? ¿una pureza qué?
Uniendo un ser que se cae a pedazos sobre si mismo. Por las grietas silva el viento, la orquesta mundana de los que sienten. Algunos alcanzan acordes tan complejos que solo se oyen con una tercer oreja.
A veces alguien se va y sobran partes y faltan otras. Un chirrido de ondas alborotadas es el viento entre las fallas. Las cicatrices cambian las melodías, peor sería volverse más puro.
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