Hay canciones de días nublados, y no importa si un sol testarudo revienta los cristales con esa luz autoritaria. El tiempo le pertenece a una canción que se mueve al ritmo de una marea propia, que trae ese aire de mar de noche. "Ella se irá" sabidurías que transmite la canción, solo a mi me concierne que ella se irá o se fue, tal vez alguien la escuche en plena noche y la canción diga "el juego terminó" en algún idioma que no comprendo.
Ella se irá o se fue ¿hasta cuando me concierne ésto? Su recuerdo es dulce, es una pena, es una pena y nada más. Es tan pena que no se puede estar triste, es solo una pena. Una pena que ya no vaya a perder este mundo en su cintura. De chiquita le decían pinocho. Una pena. Se deshizo de dos gatos que me referenciaban de alguna manera. Una pena. Le gustaba el olor de mi piel. Una pena sin verbo, porque ya todo es pasado, de ahora en más será siempre pasado y ninguna rama se escapará. Hojas, hojas tal vez si, cartas arrepentidas y esos hongos que comen lo putrefacto. Pero "putrefacto" no va, porque es solo una pena y brillante. No podría unirla a lo triste, a lo muerto, a lo enfermo. Una pena, tan bella como lo fue el tiempo que pasé con ella. ¿amor? "How can I have feeling when I don't know if it's a feeling?" No lo puedo saber, ya no importa, una pena y nada más.