Manía es querer escribir después del anterior el siguiente. Esto lo digo ahora que puedo ser yo, dos o tres veces a la semana, record personal. Ahora que encajo las caras del cubo rubik como un lagarto de Gaüdí y no como un didáctico de azul con azul, rojo con rojo, pérdida con lágrima, novedad con sonrisa, y vos, vos con ese cuarto.
Quiero desarmar el arma con la que te apuntaba, no para tus ojos, sino para la nube de tus lágrimas y la semilla de tus sonrisas.
No quiero llevarte ni traerte ni mostrarte. Quiero darte una baranda para que hagas un puente, una escalera, un gato o la playa a la que ibas de chiquita, que también puede ser un helado que tenés en la mano hace años. Quiero que quieras sin puerta ni puente, a campo abierto, pero eso después, eso con la primavera. Quiero acariciar cada palabra que se acurruca en tu pecho cuando apagás las luces. Quiero conocer tus lunas, tus soles, tu modo de hacernos vivir.
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