Otra vez, otra vez la muerte y su navaja oxidada de mi sangre. Otra vez viendo el futuro como Casandra, como un pulpo Paul maldito.
Sin embargo en la cola del matarife, la séptima reencarnación de una vaca se aburre. Es terrible pero trágico; y ya me agota el pensar que en el replay de la jugada la pelota entra. Claro, el universo se repite infinitas veces, los átomos, etc. Ya el dolor después del amor no es novedoso. Aún la sorpresa de que todo se arruine tan de repente pasa a ser un modus operandis de ésta que se dice mi vida.
El dolor siempre pide su propia ejecución. y esa es su tragedia, la mía. Uno podría actuar más inteligentemente pero el dolor no le afecta a uno, me afecta a mí.
La sangre vuelve a gotear de la navaja oxidada y no es la herida que me mata, es la antigua sangre que devela un pasado-futuro, un ciclo, un final. La muerte, su reproducción, su esperma es esa sangre oxidada.
Viene, hacia mí ¿y qué? Necesito esa lucidez antes del final. Pero te voy a escuchar sin mucho interés, el frío, eso que debe ser el éxtasis de la muerte empieza todo de atrás para adelante y nada tiene sentido temporal, no sos vos quien está pronunciando esa sentencia y un cuerpo hecho de dientes balancea una navaja, espera que los tuyos se oculten tras tus labios y
Entonces ya no hay Y
2 comentarios:
me gusta, mucho... y lo mejor es que cada vez que lo vuelva a leer voy a encontrar más cosas.
besos seba
estaba por volver a comentar este post, pensando que no lo había visto antes.
entonces miré el "1 comment" y pensé: quién habrá sido la persona inteligente que le mereció un comentario a este post?
ja
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